Что со мной

За окном июнь,город спит.
А я сижу, как неприкаянный пейзаж,
В котором кисть забыла, видимо,в бегах
Пьяного художника,а может...

Что со мной не так? Скажите мне, врачи,
Филологи, слесари, прочие пророки.
Я вроде жив, дышу, смотрю, почти Люблю… хотя, скорее, это только строки.

На кухне чай остыл,остыл ли я?
Тот с которым все смеялись, а теперь лишь зевота и пустота.
И память льет в бокал гнилой компот Воспоминаний, мерзкий вкус болота.

Что со мной не так? Ведь должен же быть смысл, В хаотичном движении небесных тел. Но я смотрю на звезды, как на пестрый лист, Который ветер сорвал и улететь велел.

Я пробовал любить. И вроде даже мог. Но что-то ****ь сломалось, что-то во мне треснуло. И вот теперь я – одинокий монолог, В пустой квартире, где гуляет только ветер.

Что со мной не так? Я вроде не дурак, Читаю книги, слушаю Баха… свои песни ,рок и даже плачу.
Но словно в сердце – вечный мертвый мрак,
И ни один огонь не может осветить задачу.

Быть может, просто время вышло, срок истёк?
Я – старая пластинка на сломанном проигрывателе,
Игла царапает, и в каждом новом "ток" Лишь эхо прошлого, мучительное, матерное…

Что со мной не так? Да, в сущности плевать.
На всех вас, с вашими советами и планами.
Я просто буду плыть, куда-то вдаль опять,
Куда-нибудь, в неведомые дали, к ранам и обманам.

А может быть и вправду – что-то не так? И в этом – вся трагедия, вся ирония, весь цирк.
Я – просто человек, запутавшийся в днях,
Нашедший в тишине прибежище и мир.

И пусть июнь рыдает за окном,
Я досижу здесь, пока не закончится этот бред.
Ведь что со мной не так? Да, в общем, всё во мне…
И в этом, кажется и есть мой личный, тихий свет.

А может просто не любим,опять...