На фоне серых хрущевок и опавшей листвы,
со звоном строек, сирен и отчаянных криков
на крашеном камне изобразили стихи
и закрасили их же ради бежевых психов.
Средь тёмного неба тут не видно уж звёзд.
Они потухли, как сотни не сбыточных мечт,
как тысячи кем-то загубленных грёз
в пустоте и нечестности столь милых мне мест.
А ведь мой дом - чей-то рай,
что так плохо скрывает вонь из-за врат.
И цветущий здесь май
мне внушает, что дому я рад.
И я правда здесь рад, но иду по дороге
где каждый мой шаг - лишь чьи-то мечты.
Ведь кто-то стоял прямо здесь на пороге,
ругаясь на жизнь и несправедливость судьбы.
Мой дом
© Copyright: Милая Аста, 2025
Свидетельство о публикации №125061007182
Свидетельство о публикации №125061007182
Рецензии
