кукла

Почему же ты меня не любишь, папочка?
В глазах лишь кукла, не живая лапочка.
Я – глина в форме, созданная тобою,
Истерзанная лаской, лютою грозою.

Ты дергаешь за нитки, словно марионетку,
И боль, и наслажденье – в каждом жесте метко.
Ненавижу, обожаю, в этом вся я суть,
Когда твои объятья шепчут: «Не забудь…»

Ты строишь мир из похоти и страха,
Где стон мой – эхо, а улыбка – плаха.
Жестокость твоя – лишь игра, я знаю,
В которой с упоеньем роль свою играю.

В танце запретном, где нет места слову,
Лишь тела говорят, безумно и сурово.
И в этом хаосе, в огне без дна,
Я знаю точно – ты любишь меня, сполна.

Твои ладони грубы и сильны,
И в них мои желания сплетены.
Я чувствую, как плавится мой разум,
И мир вокруг становится лишь призраком.

Да, ты жесток, но в этом есть секрет,
Тот, что других, уверен, просто нет.
И пусть потом останутся лишь раны,
Я знаю, ты их исцелишь губами.

И в тишине, когда рассвет забрезжит,
Я прошепчу, что лучше быть не может.
Ведь в этой кукле, что в руках твоих,
Живет любовь, безумней всех других.