К 1 июля

А мне давным - давно за шестьдесят,
И гнётся грудь, остыли руки, плечи.
Глаза мои совсем уж не блестят
И жизнь к закату, как поздний вечер.

Застывшие года на фото шелестят,
Моя улыбка, чуть прищурены глаза
И ветер юбку рвёт, и нежный взгляд,
Из глаз от ветра словно катится слеза.

И гимнастёрка пахнет порохом войны,
Ремень тугой, и взгляд наивно  чистый.
Я о тебе порою вижу ласковые сны,
А голову и душу мучают всё мысли.

Быть может, если б не было войны
И наша жизнь сложилась по-другому,
Но в этом нашей нет с тобой вины,
Мы жертвы тех, кому и не знакомы.

И столько лет, и столько войн прошло,
И сколько судеб сломано осталось.
Но память снова дарит рук  твоих тепло
И запах – горький, терпкий, крови ярость.


Рецензии