О любви

Открываю томик скромный,
ломкий.
В переплете рваном, рыхлом,
полинялом.
Человек писал кому - то
строки.
Я не знаю, кому их
посвящал он.
И пусть он думал и любил –
иначе,
Мы их читаем, любим и храним
года.
Если я от этих строчек плачу...
значит –
предназначались мне,
а не другим слова.

***
Не уходи, родная, что ты, право!
Не надо жёсткою расправой
мучить... за слов беспечность.
Ведь ты же знаешь, что не вечно
я буду жить. Так  уж случилось.
Сказал не про любовь, не милость,
не нежность тихую... прости!
Мне вновь твой свет застил глаза.

Не уставай любить меня!

Уйди... прошу, нельзя нам вместе.
Закончим всё печальной песней.
Однако искренней, живой -
Ведь я – твоя, а ты - был мой.
И счастье было близко, горе.
Слово - бушующее, море,
в котором тонем - ты и я.
И пусть ты – мой, а я - твоя.

Не уставай любить меня!

Да... вижу, вижу... ты устала.
Так долго за меня держалась.
Обожествляла и спасала.
Иль всё же я тебя пленил?
Ах, как же мне твой облик мил!
Уйдёшь и ты... своей дорогой.
И мал вдруг станет белый свет -
он пуст отныне... нас в нём нет.

Не уставай любить меня, любимый!

2025
_________________-------------