прораб

Молвит, сжимая болгарку,
прораб, не тоскующий кровью:
"Мне-то ни капли не жалко,
Сердце сгубил я - любовью!"

Пьяный, он вновь заорёт
в приступе хлынувшей воли,
пилою толкая вперёд, и народ
прочь отойдёт - от пыли, от боли.


Рецензии