Не беда, что холода,
А беда, что сыро,
Что везде уже вода,
Затопив полмира.
Что опять идут дожди
И весной, и летом,
Им не скажешь: "Подожди,
Нам не нужно это".
Грозовые облака,
Молнии и громы,
Разливается река,
И везде погромы.
Но стихию не унять,
Нет такого средства,
Остаётся лишь принять
Всё как есть в наследство.
И молиться за себя,
За родных и близких,
Чтобы выжила земля
В этих тучах низких.
И молиться...
© Copyright: Владимир Зезюлин, 2025
Свидетельство о публикации №125061005449
Свидетельство о публикации №125061005449
Рецензии