За Мастером

Как сдавлен тучами сегодня горизонт,
тесны Никитские, на Патриарших душно.
Со Спиридоновки плывет густой чубушник.
День тяжелеет. Позабытый дома зонт –

такая мелочь в череде твоих несчастий.
Садовая, подъезд, пролет, еще пролет…
Пускай роман не тот, и день, и век не тот,
но так же требуешь у тьмы: мне нужен Мастер!

Отдай, не твой еще. Вовек не будет твой,
сполна испивший многолетнее Фалерно
великой горечи, но и любви безмерной.
О, боги, что же так высок в цене покой?

Всего и надо – в комнатушке круглый стол
под бархатом и теплым светом абажура,
рядами книги, книги... Из окна ажурной
сирени аромат и липы мед густой.

И замирать без слов, когда глаза в глаза.
А звать, так туфелькой в окошко шаловливо…
О, боги, боги, как несложно быть счастливой!
Но небо глухо. Надвигается гроза.

К шестому часу тьма накроет вечный город,
окно, и дом, и переулок, и пути,
и зов отчаянный: впусти меня, впусти,
мне равно свет и мрак с тобою дорог.