Я к ней пришёл, когда она взрослела.
Когда молитвы в ночь кидала молодой.
И не рожала, и, конечно, не старела.
Мам, ты просила, чтобы я родился. Твой.
И за ладошку ухватясь, меня просила
В этом далеком и туманном сне,
Чтобы меня. Только меня родИла.
Что ты поможешь в этом мире мне.
Сейчас уже минуло столько лет..
Мне в декабре уже 12 будет.
А ты под ворохом желтеющих газет
Сидишь. В монетах. С кружкой. Будет...
Зачем-то нам не вышло быть родными.
Всего лишь год и восемь- наше время.
Ах, мама, ты дала мне имя. Имя!
Я был. Я жил. Отросток поколенья.
И пусть приходит папа с костылём.
И пусть сестра твой сторожит покой усталый.
В том сне мы всё -таки с тобой вдвоем.
Сидит с жестЯной кружкой мама. Мама...
Я за себя тебе отдал двоих.
Они тебя не отдадут слезАм.
А там, на перекрестке, голос бабушки затих.
Я чувствую тебя. Ты здесь, Адам?
Бабушка 3
© Copyright: Ксения Кварацхелия, 2025
Свидетельство о публикации №125061004683
Свидетельство о публикации №125061004683
Рецензии