Я на русском пишу языке,
Хотя мог
На иврите иль хинди.
От печалей своих вдалеке
Бесшабашным
Каким нибудь хиппи.
Я подался бы
К солнцу на юг
Где мечты
Воплощаются просто.
Что Отчизна?
Не боле,чем звук-
Обитаемый нами лишь
Остров.
Я на русском пишу языке,
Мои мысли
Застыли в печали-
Всё же лучше
Синица в руке
Журавля,
Что в нагрузку
Нам дали.
Ведь пришитое силой
К душе
Никогда к телу
Не приживётся.
Потому
Кровоточит уже
И местами
Болезненно рвётся.
2001,2025
На русском языке
© Copyright: Саша Фельдман 70, 2025
Свидетельство о публикации №125061004614
Свидетельство о публикации №125061004614
Рецензии