(к С.)
Соратник по Искусству,
Художник — в кисти кисть,
Для Музы ты безустой
Все пишешь мыслей рысь,
Несущихся по полю
Бескрайнему средь грез,
И находящих волю
В смешеньи красок-лоз.
Июнь-один-один,
И год два-ноль-два-пять,
Но поперек равнин
И испытаний рать
Бежать нам еще долго,
Искать себя, себе;
Пусть изредка — полого,
Пусть гнезда на скале;
Но раз остановиться —
Погибель без прикрас,
Искать свои же лица
Средь красок, голых фраз —
Для нас глоточек Жизни,
И цель через века;
Пусть в первородной слизи
Утопнут сны греха.
Наш вечный путь — вне плоти,
Вне рамок и могил;
Зачем же нас заботит
Сей юношеский пыл?
Идти — вот наша доля,
Нам нет пути назад.
За голубем! На волю!
За грани Симплегад!
10.06.2025.
11. 06. 2025
© Copyright: Михаил Вертепа, 2025
Свидетельство о публикации №125061004467
Свидетельство о публикации №125061004467
Рецензии