Пусть это будет то что написано ещё в школьные годы, тридцать пять лет назад.
Как взмокший кочегар у топки
формую в рифмы пламя слов.
Нет времени на остановки,
чтоб утешать и строить кров.
Бегут секундно дни и ночи,
И все кричат: Быстрей!, Быстрей!
Мы чужаки, в лугах пророчим,
под токованье глухарей.
Мы бьем чечетку телеграфа.
осуществляем связь миров!
Мы лески рвем соблазнов Графа.
Не ждите в пятницу улов!
Так-то черти и бесы, мы трудимся, мы говорим о Красоте, о Божественном, мы протягиваем из Мира Горнего в наш кабели и оборудование для связи. Так что по пятницам тринадцатого у вас будет всё меньше улова, а потом он пропадёт вовсе.
Стихотворение номер 666
© Copyright: Максим Пашков, 2025
Свидетельство о публикации №125061004342
Свидетельство о публикации №125061004342
Рецензии