Опять не спится

В рассветных сумерках, укрытые туманом,
Подрагивая ото сна,
Тихонько просыпаются деревья...

Им тоже птичьи трели надоели,
Но: это их предназначенье и удел,
Быть для пернатых домом и столовой и постелью..
И ждать весной их с юга в свой предел.

Очередной, опять не скучной ночью,
Сквозь трели запоздавших соловьев, пришел июнь.
Пролился дождь.
Его без упоения встречали,
Не было жары, еще мы не устали..

И, по весеннему богатая природа,
Свои подарки нам спешит раздать.
Не устает сирень благоухать,
И- соловьи.. Ночами..  Вот уроды..
Мешают спать.

Ну, что-ж, любезный мой читатель,
Коль скоро я не надоел тебе,
Направим взор твой,
К моей судьбе.

Наверняка ведь слышал ты об этом:
Все в нашей жизни свой имеет срок.
Прошла и молодость.

Серебряный поток мечтаний, дел, ошибок трудных,
И все, чего достиг, и что не смог,
Иссяк. Остался скудный
Лишь ручеек...

Потом примчалась зрелость,
Я- полон сил, весь мир к моим ногам- Ап!
А вот тут вот фигу вам..

"Вы не прошли. Благодарим за смелость.."

Но как же так!  Уже не за горами старость! 
А где Багамы? Геленджик?
Я так бежал, а что же мне досталось?
"остынь, мужик.." 

А в шелесте дождя, в раскатах грома,
вдруг слышу, или чувствую, слова:

"Иди своей дорогой.
Оставь рефлексии, не думай ни о чём.
Пришел ты в этот мир по воле Бога.
Скажи Спасибо и иди своим путем...

Как будешь нужен- позовут, ты отзовись,
Когда мешаешь- молча отойди,
Друзей цени. На дураков не злись.
И, вот увидишь, много впереди!"

Во  мне ведь эти строки долго зрели.
И вряд-ли этот стих увидел свет.
Когда б не ночь. Бессонница.
И птичьи трели...
Ну- всё, привет!