Уголок мой родной

Вечереет. Стрекочут цикады
Средь подсохшей от солнца травы. 
Для меня нет милее отрады,
Слышать уханье мудрой совы. 

Постепенно закат погружает
Мои мысли в свою благодать. 
По аллеям неспешно блуждая,
Я люблю в нашем парке гулять. 

Освежусь холодком у фонтана, 
В каплях крупных увижу закат.
Помолюсь у подножия храма, 
Преклонюсь у распахнутых врат. 

Отдохну на скамье близ ротонды, 
Полюбуюсь на луг за Десной. 
Здесь как будто границы все ст;рты
Между небом, земл;й и рекой. 

Красотой старый парк поражает. 
От цветения лип воздух прян. 
Статью гордой меня привлекает
Древнерусский сказитель Боян. 

Он, в сиянии лунного блеска, 
Гусли в руки торжественно взял: 
Так историю  града Трубчевска
В своих песнях века прославлял. 

Вот стемнело. И парк засыпает. 
Мне пора возвращаться домой. 
Завтра снова вернусь, обещаю,
Вновь к тебе, уголок мой родной. 

09/06 – 2025 г.     Урсул Ирина