Егорка

Голову склонив, молчит упрямо,
Смотрит на разбитых стекол горку.
"Непутевый,- повторяет мама.-
Завтра вставит вам окно Егорка".

"Мяч верните - он отца подарок."
Вижу, что раскаяться не в силах.
От мамаши запах перегара.
Боль в глазах мальчишки синих-синих.

Боль, и одиночество, и гордость
Как-то разом вдруг перемешались.
"Завтра приходи!" Рука за пояс,
Нижняя губа чуть задрожала.

"Не переживай, верну я мячик.
И окно починим - будет польза".
"Я приду,"- с тоской ответил мальчик
И отвёл глаза, глотая слёзы.

Утром постучали:" Дядя, здрасьте.
Я пришёл, но я ведь не умею.
Папка научил бы, знатный мастер.
Не успел". Ожог на тонкой шее.

Руки все в царапинах и цыпках.
Синяки, и ссадины, и шишки.
"Дрался за сестру,- сказал с улыбкой,
Взгляд приметив, уличный мальчишка.-

Приставали к Светке хулиганы.
Я же брат, я должен заступаться".
А в глазах души безмолвной раны
И сильней так хочет он казаться.

Застеклив окно, чинили шкафчик,
Разобрали пару старых полок.
И Егор ушёл, забрав свой мячик,
Выпив чаю. Разговор был долог...

У соседок выведал про парня.
Потеряв отца, сбежал, скитался.
Мне знакомо - мой погиб в Афгане.
Круглым сиротой тогда остался.

Сколько нас таких по белу свету,
Без семьи и без тепла привыкших.
За окном сморило жаром лето.
А сирот ведь не бывает бывших...