Кухня

Кухня — это просто место такое,
где дичь превращают в жаркое...
а ещё это собственно то,
от чего пучит живот,
заставляя мысль, родившуюся в глубине,
двигаться вверх к голове
и изрыгать себя через рот —
вовне...
так устроен сей мир или,
если хотите, такой вот компот...

Вот, к примеру, бабушкина сковорода —
она безупречна как из крана вода,
чьё движение вечно,
как бесконечное «Да»,
творящее жизнь повсюду
(и это ль не чудо?)
Пусть по форме плоская как бревно,
потенциал её — огромен,
Вглядевшись сквозь решетку металла,
видишь не одно лишь дно, но...
мириады яиц
в обрамлении своих глазниц,
на манер луне
поселившихся в лоне
её яичника...
ой, простите, яичниц,

А ещё чувствуешь плоть,
что когда-то жила, бегала,
спотыкалась, потом остыла,
была изрезана и нашла приют
на жаркой стороне — с тыла,
если смотреть снизу, сквозь дно,
и превратилась в подобие овощей,
впрочем такова суть  вещей,
чей предел стремится к нулю
по мере движения жизни,
в общем, по сути, сковорода —
отражение мира предметов,
или просто как функция —
ОТРАЖЕНИЕ...

Когда я смотрю на неё —
ощущается жжение
в животе, а ещё где-то ниже,
на уровне газовой плиты,
где пламени кончик лижет,
и лёд становится жиже,
словно Сена весной в Париже...
где ты...

Или вот, ложка из серебра,
если ночью включить бра,
она засияет что твой бриллиант
или что та слеза,
что тоже тот вариант,
за который я бы проголосовал
своим твёрдым
и бескомпромиссным «За»,
тем самым врагов уничтожив,
сумнящихся ничтоже...
потому как сделать выбор — важнее всего,
он причина движения в никуда,
А движение — это жизнь,
так скажем же жизни «Да»!

Ибо сколько слова не мусоль,
получается ерунда,
Вот в чем соль...