Поэты-Людоеды Пост-ирония

В мире поэтов тоже есть уроды,
Которые, помягче как сказать,
С рожденья извращенцы, от природы,
Хотят свои идеи навязать.

Порою и стихи у них красивы,
О жизни, о природе, о любви...
Но только сами пишут очень криво,
А чувствам подражают лишь они.

За то в рецензиях они "летают",
Обгадить - это их "святое дело",
Когда чужое - мелочь замечают,
До той поры, пока не "прилетело".

Когда у них находят недостатки,
Они тут же визжат, как поросята.
Вы что? У них всегда и всё в порядке,
Но могут и лизнуть, но кому надо!

В их поведении есть скрытый эгоизм,
Их мнение и обсуждать нельзя,
У них литературный терроризм...
Давайте же игнорить их, друзья!

Бороться по другому - невозможно,
Они всегда кусают за больное,
И даже спорить надо осторожно,
Ведь дело их не хитрое - дурное!

(Пост-рецензия)

Такой вот стих я написал,
Но тут накинулись!
Поэт ведь Бог! А я соврал!
Ну что же, извиняюсь!

Они уроды, я ж их сдал!
Я графоман! Они святые!
Это я жизни не познал!
Но кто они такие?

Писать по делу? Вам слабо?!
Да зачем? Я ж не поэт!
Мой стих не нравится? Читается он не легко!
Но других стихов у меня нет!

А песни?! Это моя жизнь!
Кто не познал, пусть лучше промолчит о том!
Да, против тех я, кто: "Лизь-лизь!",
И каждая из песен когда-то станет истинным хитом!

Скажите - самодур!
Отстой! Я - не поэт!
Пишу сплошной сумбур
И правды в этом нет!

А Вам слабо?!
И кто же Вы по жизни?
Кому сейчас легко?
Но Вы держитесь!