Жизнь - сплошная реальность?

Если жизнь - сплошная реальность,
То почему у всех есть сценарий,
Что принят называться в кругах судьбы вальсом?
А я точно одна в своём будуаре?

Тогда чьи слышны мне ночью шаги?
Или почему скрипела кровать,
Когда на ней не было и чьей-то ноги?
Почему начали зеркала искажать?

Почему стала биться посуда,
Хоть она стояла за дверцой в шкафу?
Я все осколки находила под утро.
Я не уверена, что все наяву?

Почему отражение моё отстаёт?
И почему оно мне улыбается?
Что за девочка за стенкой поёт,
А с ней кто-то сильно ругается

И параллельно бьёт и метается?
Что, черт возьми, происходит?
Кто так глупо нами играется,
И за всеми хвостиком ходит?

Мёртвый почему просыпается?
И на всех подряд он ругается?
Говоря, что жизнь мы не ценим свою,
Будто был ранен в смертельном бою.

Я проснулась! Хоть в холодном поту,
Но на кухне не было посуды осколков,
Лучше обрету навек слепоту,
Чем буду бояться почувствовать холод!

Все истории - фантазий банальность,
И эта тема уже сто раз обсуждена,
Но если жизнь - сплошная реальность,
То почему в зеркалах нет меня?