Поэт
Что так истошно говорит.
Про то, про всё, про нас. Про «это»
Он пишет то, что боль ему велит.
Все говорили -« Стих, это от счастья»
Рекою льются строки ввысь.
Чернилами запачкано запястье,
Душа поэта просится - вернись.
Сколько стихов написано о нем
О том, что сказано не будет.
Так почему же, если мы умрем
Боишься ты, что вдруг тебя осудят.
Душа поэта словно кружевная нить
Такая чистая , невинная , сплошная.
Но почему эта любовь нас заставляет жить,
Ищу ответ, но рифма здесь другая.
Теперь поэты прячутся за строчкой,
Боясь открыться миру каждый раз.
И вот теперь поэт поставил точку
Я вынужден откланяться. Спасибо за рассказ.
Свидетельство о публикации №125060906654