Твой портрет

У меня на столе твоя фотография,
А портрет, нарисованный карандашом,
Я отправил тебе по весне без вопросов –
Пусть хранит он твою красоту.
На фото ты смотришь красивым взглядом,
Глубоким, как омут речной синевы.
Как же странно, что были когда-то мы рядом,
А теперь разделяет нас жизни пути.

Фотография здесь, а портрет твой – там,
Где-то в доме твоём далеко от меня.
Не чужие мы были, но судьба разбросала,
Развела наши жизни по разным местам.
Смотрю на твой снимок и думаю часто:
Вспоминаешь ли ты хоть немного меня?

Я хотел, чтобы образ твой был сохранён
Не только на снимке, но в графике тонкой.
Чтобы каждая линия, штрих карандашный
Передали всё то, что я в тебе видел.
Отправлял я рисунок с замиранием сердца,
Ты писала: "Спасибо, он очень похож".
Но о нас – ни полслова, как будто закрылась
Та страница, что вместе когда-то писали.

Интересно, висит ли портрет на стене?
Или убран подальше от глаз и людей?
Может, смотришь на линии, тени простые,
И о чём-то своём тихо думаешь ты?
Я не знаю, но всё же надеюсь порой,
Что мой дар был принят с теплом,
Что напомнит он время, когда мы с тобой
Были вместе под общим дождём.

Я листаю альбом со снимками нашими,
Где моменты застыли как капли росы.
Ни к чему бередить эти раны вчерашние,
Но иначе пока не умею, прости.
Мы не пишем друг другу и редко звоним,
Но я знаю, что ты где-то есть на земле.
И портрет карандашный, что я отправил,
Пусть хранит мои чувства к тебе.

Фотография здесь, а портрет твой – там,
Где-то в доме твоём далеко от меня.
Не чужие мы были, но судьба разбросала,
Развела наши жизни по разным местам.
Смотрю на твой снимок и думаю часто:
Вспоминаешь ли ты хоть немного меня?

Фотография смотрит из прошлого в душу...
А графический образ согреет тебя...
Карандаш, как и сердце, оставил свой след...
Не чужие мы были... и есть до сих пор...