Легенда о пилигриме. шут джок 8

(Медленная, размеренная мелодия, аккомпанемент кельтской арфы и волынки)

В дымчатой дымке ирландских холмов,
Где ветер шептал древние саги,
Жил я, Джок, – так звучал его рассказ,
Словно журчанье горного ручья.

Не колдун я был, а чародей слова,
Музыкант, чьи пальцы на струнах плясали,
Как эльфы на лужайке, в лунном сиянье,
Песни ткали, душу захватывали.

С другом аббатом, молчаливым, но искусным,
Верным, как сталь,
В "Доме Сказителей", среди искр костра,
Создали мы "Песнь о Святом Колодце".

Пергамент, знаками странными испещрён,
Наши ноты , тайные  и древняе,
И "Легенда о Золотом Быке" родилась,
Из уст в уста, всё новыми красками блестя.

На "Танец Солнца", ритуал Клана Огня,
Меня пригласили, и барабан мой звучал,
Мистикой и музыкой, сердца людей пленив,
В танце с огнём, моя душа расцвела.

Пьесы мои, как истории завораживали,
"Приключения Кузнеца Конана", в замке графа О'Мэлли,
По всей Ирландии слава моя разносилась,
Странствующие скоморохи мои песни несли.

Перед королями и простыми крестьянами,
Силой слова и музыки я очаровывал всех,
И Бриан Бору, правитель могучей Ирландии,
Королевским летописцем меня назвал.

Манускрипты, великолепно украшенные,
Саги и были, история страны моей,
Я записывал, храня наследье бесценное,
Моя жизнь стала легендой, на века.

(Мелодия становится тише, арфа звучит одиноко)

Даже сейчас, – шептал он , – мои песни живут,
На ветру, в сердце ирландского народа,
История о том, как талант и верность,
Превратили простого в бессмертного поэта-пророка...