Какое странное веселье...
Хрустали позванивают глухо.
Медь молчит, устала, тишина...
Фитилёк потрескивает сухо
Масла мало, не его вина.
И уже не разъять прах от праха
И слова, словно горечь и мёд
И любовь, что меж строк, но без страха
Невзирая, поймёт, не поймёт…
Тихо, дождь за окошком воркует,
За рекою кукушка кукует…
2014 14.09.
Свидетельство о публикации №125060905440