Город чёрного пороха

Город чёрного пороха (19 мая 2025)

В этом городе чёрного пороха
Солнце боком асфальта касается,
И судьбе непосредственно под руку
Попадаю и я, раскрасавица.
Мутных вод полотно серебрится,
Обнажая застывшую копоть,
А на дне погибает синица,
Что сломала тонюсенький коготь.
Коготок тот застрял – и не вытащить,
Не спасти это тельце тщедушное:
От попытки отчаянной выстоять
Отрекаюсь и я, непослушная.
Этот город мелками рисует
Ту запретную точку – черту,
За которой я не существую,
Только кто стёр мою красоту?
Бриллианты сияют, искрятся
В этой точке – глубокой, таинственной,
А в бокалах чертята резвятся,
Когда нам разливают игристое.
Этот тост нам уже ни к чему,
Потому как ушедшее время
Не верёвку привяжет к столбу,
А пробьёт моё нежное темя.
Я тебя, не со мной обручённого,
Обниму – и слетит шелуха,
Только в городе пороха чёрного
Никогда не случится греха.
В вазах сохнут чужие цветы,
Красота не останется прежней,
И последний аккорд пустоты
Задевает рояль белоснежный.
Я стою в том проёме дверном,
Что впускал в мою жизнь яркий свет,
Только что же случилось потом?
Отчего прежней музыки нет?
Крик «ура» и салют… и фанфары…
Не закончить пропущенных глав,
Ведь погасли уставшие фары,
Всю историю не рассказав.
Не откроешь лица настоящего
И предашь и невесту, и брата,
Но из города пепла свистящего
Никогда не уйдёт моя клятва.
Плакать нечем. А соль без воды,
Хоть является странной субстанцией,
Отведёт нас от чёрной беды
И без спроса удвоит дистанцию.
В этом городе пороха древнего
Потерялась безликая я –
Выбирая меж ста королевами,
Берёшь в жёны опять не меня.
Я стираюсь из древних талмудов,
Этот ластик жесток и остёр –
Я никем в этой жизни не буду,
Улыбнись – догорел мой костёр.
Но безумным моря по колено,
Мне не нужен корабль твой и флаг –
До тягучего вязкого тлена
Остаётся размеренный шаг.
Я стою в бледном свете луны,
В невесомом сухом промежутке,
Где растоптаны грёзы и сны,
Оказавшись лишь дьявольской шуткой.
В этом городе чёрного пороха
Бесконечные тихие ночи,
Где дрожу от малейшего шороха,
Что врывается в спящую рощу.
Я слеплю эту вазу руками,
Что тебя лишь хотели ласкать:
Кто придумал, что гордо богами
Люди могут себя называть?
Через время и горе не горе,
Даже смерть не старуха уже –
Слишком сильно волнуется море
На последнем своём рубеже.

© Екатерина Грайнман 2025
Из сборника "Город чёрного пороха", 2025