Легенда о пилигриме. шут джок 5

Тусклый свет свечи едва пробивался сквозь щели в дощатой стене хижины Джока, освещая груду нетронутой пергаментной бумаги.  День, начавшийся с надежды на вдохновение, закончился полным фиаско.  Рука писаря, обычно скользящая по пергаменту с грацией орла, застыла.  Ни строчки не было написано.  Даже привычный скрип пера казался сегодня насмешкой.

За стеной, в доме соседа, царила идиллия.  Доносился удовлетворенный храп Брайана, который, очевидно, провел день в своем обычном ритме: полевые работы, скромный ужин, а вечером – чтение детективной повести о рыцаре и драконе.  Брайан был доволен. Его жизнь текла спокойно, размеренно, как река, текущая к морю.  Джоку же хотелось бури, вихря, стремительного взлёта к недостижимым вершинам.

Ему не хватало обыденности.  Ему снились стаи диких гусей, проносящихся над Изумрудным островом, уносящие его в неведомые края.  Манила синева озера, затерянного в глубинах древнего леса, где, по преданию, жили феи и водяные.  Его сердце жаждало приключений, а не монотонного переписывания королевских указов.

Ночь опустилась на долину, окутав все вокруг густым туманом.  Брайан храпел крепким, здоровым сном.  А Джок, измученный бессонницей, смотрел в темноту, словно пытаясь разглядеть в ней путь своей судьбы.  Мутное облако сомнений и неудовлетворенности нависло над ним, застилая звезды надежды. Его дорога, казалось, вела не к вершинам, а в бездонную пропасть. Он был писарем, а мечтал стать сказителем легенд, чьи слова будут жить вечно, как ирландские мифы, шепчущиеся на ветру. Но сегодня, как и многие дни до этого, его перо оставалось молчаливо.  Его история ещё не была написана.