Легенда о пилигриме. шут джок 1

За окнами хижины Джока, затерянной среди ирландских холмов в суровом раннем средневековье, свирепствовала метель. Ветер, подобный яростному волку, выл, рвал на клочья редкие кусты и хлестал по стенам, словно желая прорваться внутрь и поглотить теплившийся там огонек.  Внутри же, в уютной, наполненной ароматом вереска и сушеных трав комнате, царила атмосфера  волшебного покоя. Джок,  человек-загадка, известный лишь как Шут,  настоем сумерек и снов наполнил свою обитель.  Воздух гудел от невидимых вибраций –  тайна звучания органа, старого, словно сами холмы,  проникала в самые потаенные уголки души.

Его мелодия,  то низкая и глухая, как рычание спящего дракона, то светлая и чистая, как хрустальный ручей,  переплеталась с  звоном колоколов, возвещавших восход. Этот восход  был не физическим явлением, а пробуждением чего-то  глубинного,  скрытого в самой душе Джока.   Он сидел, склонив голову,  и слезы тихо катились по его лицу,  затуманивая  взгляд,  устремленный в бушующую метель.  Грусть о бренном мире, о людях,  о  судьбах,  которые он  видел во сне,  сжимала его сердце. 

Но грусть была лишь мгновением.  Как быстротечная туча,  она рассеялась,  уступив место  спокойствию и  твердой решимости. Джок  встал,  и  его глаза загорелись внутренним светом.  Он начал возводить свой волшебный храм, не из камня и дерева, а из  звуков,  из  образов,  из  снов,  которые он  колдовал своими песнями.  Его  большая,  изборожденная морщинами ладонь  держала  старый деревянный крест –  символ  его веры,  символ его пути. Это был не крест религиозного смирения, а крест  ответственности,  крест  хранителя снов.  Другой судьбы  ему не надо было.  Он был бродяга Джок, певец  мечты, хранитель снов,  и этого было достаточно. Его жизнь была  песней,  и  буря за окном  не могла заглушить ее  волшебного  звучания.