Когда б вы знали, из какого хора —
холмов, деревьев, нежного укора
ночного ветра: что же, мол, вы не
уберегли, не справились, не спелись…
короче, из чего какой-то перец
варганит — зацепившись на волне —
свою больную музыку
(а чИка
его по голове — мол, не кричи-ка —
во сне любовно гладит, будто ель —
какой-то старый гриб: по шляпке веткой)…
тогда бы вы к болезни этой редкой
и жалости не чувствовали б…
Ей
от вас, однако, тоже ведь не надо
ни жалости, ни даже просто взгляда.
Она передаётся от одной
живой души — другой душе: награда
за живость… и достаточно.
И рада.
И осенью пройдя — взойдёт весной!
А вам… сошла вполне б и эта пешая
дорога на. Удобная, успешная:
по саду… между грядок, за сарай
и — в лес, обратно. Как и с давних пор вела…
Тогда — вы ЗНАЛИ, из какого хоррора
бесчувственно растёт ваш сонный рай.
2019
Музыка слов
© Copyright: Саша Чекалов, 2025
Свидетельство о публикации №125060904863
Свидетельство о публикации №125060904863
Рецензии
О, эти сны... ни описать, ни молвить, ни разобраться ни в себе, ни в ней. А ведь могли бы всё же, ей-же-ей... хотя б один из этих снов припомнить...:))) Класс, Саша, здравствуйте:))
Осенняя Тетрадь Луговская 09.06.2025 18:39 • Заявить о нарушении
Осенняя Тетрадь Луговская 09.06.2025 18:39 • Заявить о нарушении
Спасибо, Мила, здравствуйте) да, сны.. всегдашнее спасительное прибежище - когда нужен тайм-аут, чтобы перевести дух 🤗🤭
Саша Чекалов 09.06.2025 19:16 Заявить о нарушении
Саша Чекалов 09.06.2025 19:16 Заявить о нарушении