Боль Оборотня

Бывший волчатник, а нынче никто на селе,
Шлепнув губами о мутную кромку стекла,
Слизкие мысли сплетая в словесном желе,
Вилкой в салат,
         и понёс, закусив удила:
«Слышишь… за волка давали почти что пятьсот,
А за волчонка: полсотни, и больше никак
Только, понятное дело, волчонок растет
Да ведь и я, как ни глянь, не такой уж дурак:
В мае- кутенок, а к позими- самое то!
Спутаю проволкой лапы, делов на пятак,
Выкормят- точно!
          Не бросят калек ни за что!
К праздникам- пара тысчонок, считай, что за так…»
Хрипло хихикнув, плеснул самогона старик,
Видно решил, что добавку уже заслужил,
Дернулся хрупкий,
            под дряблою кожей,
                кадык.
Голо,
    на горле,
           меж двух набухающих жил…
Чёрт с тобой, нежить,
                сдержусь, развернусь и уйду
Там,
   за околицей,
             слившись с ночной тишиной
Эту,
  никем не провытую,
                злую беду.
Выплесну в небо,
            залитое спелой Луной.