В тёмном омуте

Клонит ветви старуха-берёза,
Отражённая в омуте вкривь.
Вся поэзия в ней - это проза
Жизни, пройденной в спешке, отлив.
Но наверно в весеннем цветенье,
Только омут затянет пыльцой,
Можно видеть в бесплодном раденье
Настоящей берёзы лицо -
Не кривое, не в оспинах черных,
Не в корявых сплетеньях узлов, -
Белоснежное, в бликах  нечётких
То ли звёзд, то ли пчёл, то ли слов.
И душа колдовская не ропщет,
Что упавший бесплоден цветок:
Да, не вырастет в омуте роща,
Но всё более сутью глубок
Он, впитавший в себя отраженья
Темных тайн и надежд, и тревог,
И светил первозданных движенья,
Что зачем-то навыдумал Бог.
Если вдруг и появится чудо
В равномерном течении дней, -
Не по плану, внезапно, - откуда?
Не узнать ни тебе и ни мне.
Ведь не всё, что весомо, на свете
Этот свет расширяет во тьме.
Так случайно талантливы дети,
Что в неволе родились, в тюрьме,
Или те, кого просто в подоле
Принесли на отцовский порог,
Наделённые сразу недолей,
Чем уже превозмогшие рок.

09.06.25