Камень, ножницы, бумага

Камень, ножницы, бумага -
Вечные игры у гранитной стены
Моей Родины.
Моей Родины-вьюги...

Камень в голову, бумага с печатями в руки,
Ножницами - наискосок
По судьбе, в душу, в висок -
Снова сдирать
С едва затянувшихся ран
Памяти старой злую коросту...
Здесь ничего не бывает просто.

Играет мудрый, глупый, юродивый...
У любого болит не за себя - за других.
Как бы осчастливить, сберечь, закрыть покормить... что там еще может быть?
Ах, да -
Не пустить. Запретить.
Не позволить.
Скормить гору пряников, сто пудов соли...
Подзамочное счастье такое -
Заботливое, правильное, простое...
Даже неплохо вроде бы...

Да. Неплохо.
Только так больно, что громко кричит юродивый,
Разрывая горло на стих...
И вроде бы
Не его, дурака, слушать!..
Только вороны над ним черной вьюгою кружат,
И несут голос его во все концы...
На колпаке скоморошьем звенят бубенцы
Сорванным голосом, советом непрошенным...
Так бессмысленный ветер летит по полю нескошенному...

Страна такая - все мы бойцы.
Все мы дети своего знамени.
Правильно, но больно.
Глупые мы воины.
Но правильные...

Наверное, и хорошо -
Здесь я себя и нашел.

Каким флагом Родину ни покрой -
Всегда дыра под рукой
Всегда кость под ногой
И ветер ее со мной. Ветер - со мной
Тяжкий, как удары сабельные...
Похрен, что мы - неправильные,
Утекаем отсюда каплями,
Возвращаемся реками...

Кривится красными смехами,
Облезает тоской
Скоморошья моя харя...
Ударь, я в ответ ударю,
Выстрели в меня - за других пальну, за себя не буду.
Не верю я в подлое чудо
Ради самой себя убивающей правоты!
Тебе не верю.
Себе не верю.
Не верю ни ветру, ни людям, ни зверю.
Не верь и ты.