Творческий самовыпил, мат и цп

Когда перечитываю собственные стишки,
из меня вываливаются последние
и без того истрёпанные, мало_извилистые мозги.
Особенно тянет в такие дни самоустраниться -
в срочном порядке об стенку побиться,
пару патронов меж глаз засадить
и из всех соцсетей удалиться.

(Как девочке пубертатного периода,
не знающей ещё про царя Ирода,
потому что с историей и учёбой в целом
всё как-то не вышло, да.)

Истерить потом в сообщениях о том,
что бесталанная гнида вообще я,
и мало получала от матери по щам,
а от отца не прилетело ни одного леща.
(Ну, хотя бы потому что батя
где-то воспитывал своё более удачное дитя,
а я была типа: "Не катит",
бракованный товар с п*здой вместо х*я.)

Моё призвание, как выясняется, - в борщах,
а не в стихах (стишочках).
Тухлым была сперматозоидом - лапочка-дочка.
Просто от своих же строчек
начинаю биться в конвульсиях,
как задрот после дрочки.

Но как же слова не писать?
Они лезут без мыла в зад,
раскаляют сильнее в башке моей ад
и жёстко *бут в черепе шестерёнки,
как педофил-усач *бёт ребёнка.