Волна

У меня в запасе ещё минут остается всего-то на пару дней. Разрисован фломастерами маршрут, как цветами клеточки в календаре. Осыпается яблоня за окном, оседает прозрачным покровом пух, засыпает мой опустевший дом, и я будто вся превращаюсь в слух. А на мне из шёлка лишь шёлк волос, покрывалом струится цветочный флёр, и касания скользят лепестками роз, каждый жест мой желанием окрылен — о тебе насквозь  воплощает суть, и терзает плоть, и ныряет вглубь, и от трепета я не могу вдохнуть, и слетает стон приглушённый с губ — не хочу смотреть, не могу забыть, и настаивать тоже не знаю, как — и ловлю привычно волну навзрыд — а хотелось бы, чтобы в твоих руках.

Хорошо, что она все равно звучит — этот горький жар, как полынь — печаль, и ложатся утренние лучи, оттеняя шёлк на моих плечах; хорошо, что её невозможно скрыть, подавить и где-то внутри сдержать, хорошо, что я не могу забыть, не пытаюсь этого избежать, не боюсь остаться совсем нагой перед взглядом, не терпящим суеты (и мне снится он, никакой другой)…

И я знаю, что жаждешь её и ты.

9 июня 2025.