Я из тех, кто поет и рисует и лепит.
Время сзади сторожит расстрельное,
никакой участковый асклепий
не спасет ни крестом, ни моленьями.
Мои тромбы в груди предвещают
к Богу скорый визит на толковище,
но зубами за мир все хватаюсь,
полетать уповаю пером и орлом еще.
Я - упрямый маляр лысолобый.
Мне бы ладить кикимору злюкую,
только я все пытаюсь, все пробую
Мону Лизу - жену все пишу и мазюкаю.
Боль, смеясь, отточила мой почерк,
блею глухо, - барашек в коробке в агонии,
в перспективу своих многоточий
вирши -бабочки сыплю с ладони я.
Овен старый, - спешу пригубить из копытца,
зачерпнуть, обмакнуть кисти-веники,
захлебнуться свободой и сбыться,
улетев из котла-муравейника.
Я из тех, кто поет и рисует и лепит,
у меня на душе все стихи блюзо-джазовы,
и пускай мир висит на ногах, словно цепи, -
ну, и хрен с ним! Ведь он одноразовый!
ХРЕН С НИМ!
© Copyright: Петр Скорук, 2025
Свидетельство о публикации №125060901582
Свидетельство о публикации №125060901582
Рецензии