***
О, какой же несём этой ночью мы вздор!
Про любовь, про Россию, Господний надзор,
Про мальчишку с простреленною головой,
Осознать не успевшего, что неживой.
Эти звёзды пугают тебя в небесах,
Будто мёртвое поле в кровавых цветах.
Даже Пушкин поэт не утешит тебя –
Это просто слова, как сухая земля.
Звучит русская речь, шелестит суховей.
Полки книжные, створки окон и дверей,
Потолок, доски пола и стен кирпичи
Неизбежно желтеют, мертвеют в ночи.
О, какой же несём этой ночью мы вздор!
© Copyright: Иван Инин, 2025
Свидетельство о публикации №125060901384
Свидетельство о публикации №125060901384
Рецензии