Преломление тени

Сомнение цейтнот вокруг себя сеет,
ощущение в себе реакцией немеет.
В долгом сне снится обращение земли,
минуты жизни, как в костре угли,
догорают, пепел и прах под кожу легли,
время отлегло, жду свой первый отлив.
Нет ничего своего - витраж многогранный,
далёкий и странный, как внезапный сбой в программе, вскоре
больше нет места в просторе.
Даю задышать трупу раз за разом,
от безвольного принятия, до свободного отказа.
Это во мне растворяется, не о чем заикаться,
как будто бы нет разницы, о чем-то зарекаться.
А всего то хотелось преобразиться,
в глазах трафарет ставший основой,
в чужих телах и сморщенных лицах,
на голове нет места для короны.
Погоня за идеалом, сквозь солнцепек,
неотличимо ни хуже ни лучше,
лучи спрятаны прямиком меж строк,
спокойствие в тени вопиющее.
В мое пространство, будто кто-то проник,
сути бессвязного отблескивая блик,
я с ним вмиг и поник, горькое счастье,
жду, когда настоящее выдробится на части.
Мелкое крошево посыпется из под купола,
пугалом в треснутом мире остался,
в ступоре окончательно всего запутало,
в рупор я кричу, что достаточно наигрался.
Время допивает остатки разумного,
рождая жизнь бледную и беззубую.
Смотря на меня взглядом грязным и липким,
уродство слюной растекается в застывшей улыбке,
словно гримаса, а глаза, как ненастоящие,
реже моргает, в окружение вглядываясь чаще.
Ее тело пробивает тусклый, мимолетный свет,
тень, а как объект время родило, только смерть.
Как же я ошибся, тебе увы не стать моей,
ты отбрасываешь тень того, что уже есть во мне.
Выискиваешь в сердцевине темные мишени,
ты для объекта - тень искажения.
То что завершит делает меня более живым,
замечательный парадокс, больше нечего сказать,
а жизнь всего лишь тень, боящаяся земли,
не в ней дело, когда тень замрет на глазах.