В поле выброшены книжки:
Лев Толстой,Уэлс,Дюма...
Оказались,видно,лишними,
Сиротливые тома.
Мочат их дожди весенние,
Солнышко весь день палит.
Нет у книжек настроения,
И душа у них болит.
Вспоминают время прежнее,
Как читали их взахлёб!
Как слова шептали нежные,
Ох,хотят,любили чтоб!
А сейчас они истерзаны,
Ветер,дождь всегда не друг.
И для нас они потеряны,
В душах мрак,печаль,испуг!
И для нас они потеряны...
© Copyright: Владимир Ильич Басалаев, 2025
Свидетельство о публикации №125060800709
Свидетельство о публикации №125060800709
Рецензии