Пора протереть луну
и вынуть тепло из солнца.
Ты знаешь, что я люблю,
как музыку Фреда Дерста,
своё одино-чество,
тебя за порез запястья,
бутылки за их вино
и ангелов за участие
в лечении моих ран
под коркой сгоревшей кожи.
Я молод, а значит пьян.
Прошу, зарифмуйся, Боже,
в строку, что больнее бьет,
в издёвку над верой — что уж.
Ты дышишь, а стих блюет,
как пьяная шлюха в полночь
на стройный порядок слов,
на каждый синоним счастья.
Прости за мою любовь,
она ничего не значит.
Пора протереть луну
© Copyright: Вячеслав Да, 2025
Свидетельство о публикации №125060804564
Свидетельство о публикации №125060804564
Рецензии