Национальность

Национальность —
первое, на что смотрят,
чтобы оценить человека.
Не слова, не поступки,
а то, к какому народу он принадлежит.

Они ищут в тебе выгоду —
взять больше, чем смогут дать.
Улыбка — маска,
за ней — расчёт.
Но я вижу твои тайны,
которые не расскажут глаза другим.

Внутри — молчаливая ненависть,
прикрытая лживой любезностью.
Их вежливость —
это презрение,
обёрнутое в учтивые фразы.
Спасибо за искренность,
теперь я знаю, кто вы.

Мы стали теми,
кто судит по национальности.
Кто делит по расам,
по гендеру,
по ориентации.
Кто измеряет человека
не душой,
а его происхождением.

Протягиваем руку —
и спрашиваем:
«А ты кто? Откуда ты?»
И на этом всё рушится.
Одна фраза:
А какой ты национальности?»
И вместо дружбы — стена.

Фашизм или национализм?
А может — всё сразу?
Мы судим не поступки,
а принадлежность к нации.
Указываем пальцем:
ты — другой.
И уже не важно,
какой ты человек.

Мы смотрим не в душу,
а в кошелёк.
Не на свет в глазах,
а на марку одежды.
Не слышим голос сердца —
слышим акцент.

Национальность —
первая метка,
прежде чем тебя распнут.
Петля на шее —
завязана до того,
как ты успеешь сказать слово.

Они уже всё решили за тебя.
Их узкий взгляд
не позволяет думать шире.
Они живут чужими установками,
и судят весь народ
по ошибкам одного.

Они слышат слова,
но не замечают поступков.
Их реальность —
тюрьма старых убеждений.
Жить по-другому?
Нет, не пробовали.

Я помню твои слова.
Ты сказал,
что я недостойна любви
из-за своей крови.
Что немку —
нельзя полюбить.
Ты судил меня
за боль чужих преступлений.

Но ты не знал,
кто я на самом деле.
Ты не заглянул в мой внутренний мир.
И я уколола тебя больнее,
чем думала.
Мой шрам —
остался у тебя на сердце.

Меня пытались научить вражде.
Они учили меня бояться других.
Но я опустила этот груз.
Я ошибалась,
и мне больно за это.

Я спросила тебя:
Могу ли я стать лучше?
Выслушаешь ли ты мою историю
прежде чем повесить ярлык?
Прежде чем обвинить мой народ
в том, что ушло в прошлое?

За моей спиной —
огромная родословная,
Из разных стран, и разных происхождений, они сплетались в одну
в которой столько боли,
и столько силы.
Россия. Германия. Америка.
Они разны,
но едины во мне.
Связаны тонкой нитью
в моём сердце.

Нас разделяет не происхождение,
а мышление.
Не язык,
а границы в головах.
Я беру эту мысль
с собой в дорогу.

Не садись рядом со мной,
если не умеешь мыслить шире.