Липнут к рукам тексты,
Буковками месятся,
Украду строку я:
Хаос - это лестница.
Вниз по ней сползают
Отъевшиеся крысы.
Их рождают горы,
А они по мысли
Были бы герои,
Но по сути - мизер.
Парадоксов море:
Золото находим,
Занырнув в помои.
Нет без них интриги,
Так что слава гною.
Мышка неизвестная
Вдруг рождает глыбу.
Миром вдохновлённая,
Полон взгляд огней.
А на старых улицах
Корчатся в агонии.
Свет лишь от обилия
Красных фонарей...
______________________
21.01.2024
Крысы. Часть 3
© Copyright: Чернобай Ян, 2025
Свидетельство о публикации №125060803360
Свидетельство о публикации №125060803360
Рецензии