Pro Грибы

Pro Грибы
Метастих

Михаилу Богородцкому

О да, это ода
к прекрасным моментам.
Прекратите в/реки
вливать остатки монумента.
Греть гречку на свечке —
какая досада.
Россада в горшочке
залита в кип — и в точке.

Вы думали — это
затравка про травку?
Но нет — про грибы!
Про зябликов и жимолость
написали другие,
но малость
хотелось бы вспомнить
за житуху несносную,
пока накатаю
экспорт экспромта,
Непросто ведь.

Автоматом набросок
палят, да жёстко ребята,
пока их пялят неброско —
как Бродский в Небраске
заводил заводчан,
пока Нобель получал.
Но хер с ними —
я тоже не Джек и чан,
и отчалил с Ковчега
в свой чат.

По ТВ — телевагина,
в паутине мухина — жуть.
Люди кормятся с кормушки,
что построил им Пушкин.
Грибной дождик — не золотой.
Бог мой, о чём ваши мысли?
Что это мы отошли
от суетных рисков?

Про кукушек и кукушат
написали дети.
Про орехи и мускат —
где наши огрехи?
Что ж, делать нехуй —
напишу про грибы.
Про оловянных солдатиков — после...
Но они полегли.

Соберу возле озера пять опят.
Опять шпионы? За мною следят.
Фух, шампиньоны! Дела — в просак.
Наберу полведра для своих поросят.

Для свинюшек моды,
для наших ребят...
Что я вновь старомоден —
снова ****ят.
Наварите на ужин
мне гриб большой,
разноцветный и твёрдый.
Блять, постой...

Мы же вновь
отшлифованы
темой
за псилоцибин...
Хайп поэзии модной:
«Рустам — дебил!»

Отчего РУСАфобам
не съесть грибов?
Я найду ещё много —
и сладких снов.

Над степями великими
стою и рву
метастих свой обрывками —
и вновь ревVWу.
От прогулок до сада
Маркиз де Сад
загремел к нам на ужин,
А за рекой — фасад
моего откровенного
стиха о любви,
Перечислю грибочки
на раз, два, три:

Шампиньоны — в просак,
а строчок — к обеду.
Бледная поганка — как финал сонета.
Маслёнок, сморчок, говорушка
и кружка.
Будем наутро как Наруто
со старушкой на true/Бах.

Волоконница Патуйяра — ***рим
яростно, как Саки Парадарайя.
Psilocybe в чае, а в небе — Рильке.
На вёслах грибов я тону в коптилке.

Моховик несъедобный — как булочка сдобный.
Миша — шаман — приготовит
для пробы.

Груздь перечный и грусть — на плечи.
Все мои враги ждут удар картечи.
Опёнок осенний — и слава к нам в сени,
как ласточка по весне...
Но я — собака на сене!

Лисичка и нычка в кустах, на траве.
Жду передоза поэзией —
Le Petit Marseillais.

8 июня 2025

© df