Одуванчиковый пух на рассвете

Ты сегодня – причал и финка.
Залитый солнцем кадр на разбитом экране.
Погасшие фонари, разбитая витрина.
И скрежет тормозов на рассвете.

Размазанные под глазами слёзы,
обрывки твоего последнего текста,
бьют меня прямо в живот.
По лицу. С оттяжкой.
Но пусть другая дура 
ловит твои ебучие шутки,
зависшие над барной стойкой.
Вдыхает умопомрачительный запах,
пока не словит кайф
от дешёвого пикапа.
Пусть суёт тебе за пояс джинсов
трёхлистный клевер, сорванный у помойки.
Раздвигает послушно ноги.

А я, блять, так не умею.
Не умею любить без драмы.
Без размазанной помады.
Без поцелуев взасос
и разбитой посуды. 

Так пусть другая кукла
сделает это лучше.
Я всё равно споткнусь
об эту любовь.
На ровном месте. 
Не стану тебе невестой. 
Свернусь, как мелкая купюра
в вазе с мелочью и ключами.

Испарюсь под утро пьяным туманом.
Чтобы не зацепить тебя обломками моего развала.
Не расковыривать болячку сломанным грязным ногтем.

Твои руки и голос – всё, что я хочу забыть,
и сука, единственное, что помню
как одуванчиковый пух на рассвете, 
как сонный румянец на нежной коже.