Мне расскажут, что это поэзия...

Мне расскажут, что это поэзия нежных ресниц,
и в какой то из дней, предназначенных дымке минорной,
мне поставят в вину, что поэзия губ раскаленных -
в поединке с собой и судьбой, так похожей на блиц.

Ты не можешь прервать, если ноту до слуха доносишь!
Я постиг, но не все произнес и блестяще сыграл!
В сердцевине звучанья ее вспоминается осень,
и бросает багровый и золото на пьедестал.

Оказалось, он пуст, его Пушкин сегодня покинул,
да в такой поворот бытия с него сходит любой,
чтоб, от этого не перестав быть родным и любимым,
в непроглядной тоске так бесцельно и неотвратимо
пробродить по морям с обреченно летящей листвой.

Так и брел я навстречу ему в тишине, одиноко,
разрываясь от острых предчувствий и гибельных дум.
Я вошел и увидел их всех: Мандельштама и Блока.
- О, вы предали мир, саму жизнь, вы глупы и жестоки! -
И мыслитель как угли горящим зрачком прямо в душу взглянул.

Я стоял, как клинок при луне, обнаженный и честный.
Я ответил, луну головой на мгновенье затмив,
что, поскольку мне способ другой был зане неизвестен,
не войдя в эту ненависть и никого не убив,
вдохновенно творя до секунд с осознаньем, естественно
поцелуем на грани держал этот рухнувший мир,
запредельно молясь: не рассыпется и не исчезнет...

- Вы же знаете, все в этом мире гораздо сложней!
Дайте силу и знание мне, вы мудры и бессмертны,
с вашим даром пророков, глубокою верой в людей!

...Я в глубокой стоял тишине между небом и бездной.
В каждом атоме чувствуя этот мистический миг.
Этим мигом одесную бога всей жизнью воскреснув,
полагая ладонь на свое раскаленное сердце,
сжав в руке незаконченный стих и весь русский язык.

Алена Венецианская,
22.08.2024г