На бумаге точки, как сонм беспокойных птиц,
прихотливой рукой не связанные в одно.
В мегаполисе, сотканном из случайных лиц,
Мы с тобой могли оставаться чужими, но
кто-то точки линией соединил,
кто-то нити замысловатым заплел клубком,
Чтобы правили мы упрямо худую нить,
Терпеливые, узелочек за узелком.
Помнишь, строили дом, боялись его коснуть-
ся? И верно боялись -- строили из песка.
В нем боялись любить, дышать, не туда взглянуть,
Он милей был не солнцу -- тучам и облакам.
Помнишь дерево наше в саду росло?
Обескровлено – поливали, как видно, зря.
Если хочешь, сгуби меня горьким ядом слов,
Если хочешь -- убей, ни слова не говоря.
Что ему ураган, ведь сад -- он на то и сад,
Чтоб цвести и без нас, ни слова не проронив,
Нам ли, бурями смятым, хоть миг обратить вспять?
Нам ли точки в линию соединить?
.
сад
© Copyright: Николаева Ева, 2025
Свидетельство о публикации №125060700586
Свидетельство о публикации №125060700586
Рецензии