Плакса-король

Плакса-король в своём хрустальном замке.
Стоит и дрожит, как лист в тонкой рамке.
В комнате белой, снова один,
Шепчут стены, немой господин.
Капли дождя - это слёзы небес,
Эхом отчаянья, шепчет лес.
Он - лунатик, блуждающий в снах,
С разбитым компасом в дрожащих руках.
Голоса шепчут сказки и проклятья,
В зеркале видит чужие объятья,
Он им внимает, словно божествам.
И тонет в омуте собственных драм.
Плакса-король, в своём безумном царстве,
Рисует миры, кровью на стенах.
И в этом хаосе, в этом коварстве,
Рождается гений, и все его ценят.

Он пишет стихи на языке дождя,
Пишет портреты из лунного света,
И в каждом творении ищет себя,
В осколках разбитого счастья, поэта.
Мир за стенами не знает его,
Не видит ни слез, ни безумного взгляда.
Он - узник фантазий своих, одного,
И в этом проклятье - его награда.
Искусство его - это крик тишины,
Где демоны пляшут, а ангелы спят,
И каждая тень - отголосок вины,
Что гложет, терзает, и тянет назад.
Пусть плачет король в своем хрустальном царстве,
Пусть кровью пишет на холодных стенах.
Пусть в его безумии - великое коварство,
Ведь гений рождается там, где боль безмерна.

Его произведения - это мосты,
Что связывают тьму и сияние.
Они проникают в самые глубины,
И пробуждают забытые желания.
Люди толпятся у врат его замка,
Чтобы увидеть чудо, прикоснуться к тайне,
Но он остается в хрустальном сумраке,
Недоступный, великий, и вечно печальный.
Но тени сгущаются, шепчут все громче,
Сумасшествие входит в его бледный лик.
Корона стеклянная давит всё больше,
Он пленник кошмара, что сам же и сшил.
И шепчут ветра, про Плаксу-короля,
Что в безумии создал свой мир.
Ценой величия, душа его стала,
И хрустальный замок, как вечный кумир.