История Маши Птицы бразильского шамана

Ну да ладно.
Всё идёт, как должно. Мои воспоминания, как птицы, сами вылетают из Памяти в нужное время. И точно так же вы находите эти истории именно тогда, когда они вам нужны.

Следующая история случилась в далёкой солнечной Бразилии. Меня пригласили туда знакомые — потомки русских эмигрантов. Девушка, около 25 лет, была переводчицей: русский, португальский, мир людей и смыслов.
В первую же ночь мы долго разговаривали. На вопрос, чем я занимаюсь, я улыбнулась:
— Ищу.
— Что ищешь?
— Пока не знаю. Но знаю точно — меня ведёт внутренний Зов. Интуиция. Импульс из Сердца.
Девушка задумалась, потом спросила:
— Хочешь встретиться с шаманом?
— С настоящим? — переспросила я, чуть не подпрыгнув от неожиданности.
Она только кивнула, как будто это было самым обычным предложением. В те времена в нашей стране подобное было редкостью. А здесь, в Бразилии, мир был полон поисков: тусовки, учения, псевдошаманы, настоящие искатели.

Утро. Ранний свет. Мы погрузились в просторный автомобиль — гордость местной жизни — и поехали. Больше пяти часов от Сан-Паулу. Я дремала в дороге: северное и южное полушарие во мне путались, как реки во время паводка.
Проснулась — и ахнула. Передо мной было настоящее ранчо в джунглях: свежий, густой воздух, зелень, как изумруды, небо высокое, будто сердце Бога смотрит сверху.

Нас встретил мужчина — средних лет, темноволосый, слегка смуглый. Он угостил нас и повёл показывать своё владение. И вот там, среди этого живого рая, началась самая настоящая история.
Мы шли вдоль длинных рядов клеток. В каждой — птицы. Разные: от маленьких воробьёв до величественных орлов.
Я наблюдала. И шаман тихо направлял моё внимание.
В маленьких клетках птицы важно ходили по прутьям. В чуть больших — некоторые пытались взлетать, но многие всё так же бегали по земле. Время от времени мальчик лет десяти стучал палкой по прутьям. Птицы шарахались, подпрыгивали, метались.
Мы шли дальше.

Там были огромные клетки, в которых росли деревья. Птицы летали, хлопали крыльями, но... вверх выбраться всё ещё не могли: сверху стояла сетка.
И только в самых больших вольерах небо было открытым. Птицы взмывали в небо и возвращались обратно — в гнёзда, в свою обжитую, родную свободу.
Вечером мы сидели у костра. Огонь потрескивал, небо падало в звёзды. И тогда шаман рассказал.
Оказывается, эти птицы — спасённые. Когда людям надоедают их питомцы, они избавляются от них, кто как может. Шаман собирал таких брошенных птиц. И учил их снова быть собой.
Сначала — маленькая клетка. Адаптация. Вспоминание себя.
Потом — клетка побольше, чтобы пробовать крылья. Тот самый мальчик стучал по прутьям — чтобы страх превратился в прыжок. Чтобы птица вспомнила: она рождена летать.
И только когда птица снова училась взлетать, её переводили туда, где было настоящее небо. Туда, где можно было улететь.
Но...

Улетали далеко не все. Некоторые птицы оставались. Потому что за время заточения их сердце привязывалось к клетке сильнее, чем к небу.
Это была не просто встреча с шаманом. Это был урок. Живой, яркий, настоящий. Через птиц он показывал людям, что такое свобода. И какой путь нужно пройти, чтобы её обрести.
Свобода — не для чего-то.

А от чего-то.

От страхов. От заученных привычек. От клеток в голове.
Кто-то когда-то сказал: "Рабов освободили от цепей, но забыли освободить их мысли."
Эта история вспомнилась мне этой ночью. И я знаю: она всплыла не случайно.
Для вас.
Для ваших близких.
Для всех, кто однажды откроет эту страничку.
И, может быть, узнает себя среди птиц.

С любовью,
Маша ;

#истории_Маши #путь_к_свободе #шаманская_мудрость #путь_к_себе #птицы_свободы #воспоминания_души #освобождение

; А тем, кто почувствовал в этой истории что-то большее —
Помните: настоящая свобода начинается не с размаха крыльев, а с удара по собственным страхам.

Клетки внутри тоньше, чем кажется. Но сила — сильнее, чем мы думаем.