Он снова с нами — тень живая,
В тиши июньской, в светлый день.
Сквозь время — голос, не смолкая,
Несёт нам рифму, боль свою.
Он родился — чтоб быть строкою,
Чтоб русский дух в себе нести.
Но пал от пуль, ушел в свои покои —
Как будто свет убрали с тьми.
Сегодня б — свечи, чай, беседа,
И смех сквозь бархатную ночь.
Но не пришёл. Ушёл. И где-то
Пишет он… где уже помочь
Нельзя. Ни словом, ни живыми.
Мы помним — значит, не забыт.
Он был — и стал родным иным,
Он есть — в любом, кто строки лил.
Поздравим — с болью и любовью,
С тем днём, что дал нам вечный слог.
Пусть в этот час с поэтов кровью
Рассвет ложится на листок.
Пушкин - Именинник бессмертия
© Copyright: Александр Левитов, 2025
Свидетельство о публикации №125060705457
Свидетельство о публикации №125060705457
Рецензии