Поэтом

Моя поэзия пьяна бессонным бредом, 
Больна ночных проулков тишиной
Мне, видимо, судьбой предрешено 
Стать заурядным, впринципе, поэтом
Существованье смысла лишено, 

И в веренице лабиринтов тёмных улиц 
Я не могу найти желаемый покой, 
Чтоб чувства потекли мои рекой 
Хотя, постойте-ка, хочу ли? 
Душой, пред всеми, бегать босикой, 

Наивно оголять свою натуру, 
Безмерно тешиться своею наготой, 
Как будто хвастаясь, что я внутри пустой, 
Напоминая полую скульптуру, 
По сути и являясь в целом той

Мои стихи - мой проблеск вдохновенья 
Для сердца бездыханного - сироп
Листок бумаги, птичее перо 
Сгорят в огне, как будто бы поленья, 
Когда их заберу с собою в гроб

В дали огней фонарных силуэтов 
Плетусь за ними, будто неспеша
За три копейки пропита душа, 
Что на обочине судьбы валялась где-то, 
Почти совсем ни капли не дыша 

И каждый раз я, душу истязая, 
Воспоминаньями, оставившими след, 
Который в памяти моей давно истлет 
Я сам себя от этого спасая, 
Хотел забыться до скончанья лет 

Где в обезлюдно-тёмных переулках 
Мне разум мой бессонницей шептал, 
Что строчка вновь выходит всё не та
Во мне, бездонным эхом, воя гулко, 
Бесцельно, как потерянный, плутал

А с ним и я шагал в свою безвестность
Комком вертелась мыслей чепуха, 
Избитых строк и рифм моих труха, 
В которых я нашёл свою чудесность 
И выражаю ту в своих стихах

Пускай я буду пьян бессонным бредом, 
Больным ночных проулков тишиной
Но не найти стези мне впредь иной, 
Чем по призванью стать для вас поэтом
Так буду им же я отныне. Решено