Иммигранты

Эту тему не трогали раньше.
Что ж, попробую в меру таланта!
Что ж, попробую прямо, без фальши.
Что ж, два слова о нас – эмигрантах.

С детства мраком тянуло от слова –
Мол, изгои, скитальцы по свету!
Как названье романа Толстого:
Нет, не графа - вельможи Советов.

В философском уплыли ковчеге...
Кто – в парижских ночлежках, бесправны...
Тараканы в булгаковском «Беге»...
Времена изменились. И славно.

«Будешь с кепкой стоять на вокзале!
А ночами – мочиться от страха!» –
Обыватели многих пугали.
Да идите вы, пУгала, на***.

Большинство – не надеясь на чудо,
Но, конечно, в мечтах об успехах,
Эмигрантами были оттуда,
Иммигрантами стали, приехав.

Кто-то Родину звал Отчизной,
Кто-то - мачехой, пьянью заблудшей.
Кто приехал за лучшей жизнью,
Ну а кто-то уехал от худшей.

Кто ушёл от почти изобилья,
Кто уехал на сломе эпохи –
Мы страну на себя обеднили.
А страна, как обычно: «Да похер!»

Мне сказал некий Виктор Петрович,
Усмехнувшись за рюмкою тонко:
«Ты лишь землю собой унавозишь.
Ну, а жить – это, парень, потомкам!

Ты попробуй! Ты смелый! Бог в помощь!
Но чужим ты там будешь навечно…»
Чёрта лысого, Виктор Петрович!
Хоть и умный Вы дядька, конечно.

Это – дело не верящих в сказки,
Что текут здесь молочные реки.
Мы же люди особой закваски,
Да... упрямые мы человеки!

Да, хлебали мы вдосталь говнища,
И подушки мочили слезами.
Не находит лишь тот, кто не ищет,
Нам Господь не поможет. Мы сами!

Кто-то сдался, сверх меры хлебнувши,
Все по кругу у них виноваты...
Сатанеют, бесславно вернувшись,
В чатах кроют пристанище матом.

К дому новому – много вопросов,
Идеальной страны не бывает.
Да, депрессий хватает, неврозов,
Новичков иногда обижают.

Не надейтесь на тёплую встречу!
Продирайтесь – руками, зубами!
Братцы, удочкой вас обеспечат,
Ну, а рыбу – налОвите сами.

Мы для новой страны – кровь живая,
На плечах её держим. Атланты!
Мы – мотор. Мы живём созидая.
Это мы. Соль земли. Иммигранты.
6 июня 2025