Письма

Летний парк, тёплый, ласковый ветер.
Он лишь наблюдатель за теми, кто вышел сюда в этот вечер,
К себе, не привлекая вниманья. Людей стремится понять,
Познать каскад их желаний, проникнуться светом всех их мечтаний.


Он сел на скамейку напротив, украдкой смотря на неё.
Весь мир вокруг она пропускала, плывя между строчек, что-то читала.
И с грустью под нос лишь шептала. Ей в руки падали слёзы
Дождём, растворяясь как грёзы, на лист из белой бумаги. Не видел печальней он саги.


Он мог поддержать, он мог бы помочь, но судьбы вершить и ломать он не станет.
Его давно научили: справляйся с проблемами сам, лишь так никто тебя не обманет.
— Утраты — переживи, потери — восполни, помощь — не принимай.
Ты слёзы не прячь, живи так, как можешь, и помни, мечтай!
Мечты помогают, мечты окрыляют, ты их не бросай.


Знавал он людей словно книги — "Романы":
Читаешь в запой, не видишь изъяны.
В любви всё прощают, ошибок, предательств не замечают.
Себя раздают, так долго сверкают, пылают, тлеют и угасают.


Ближе ему были люди — "Письмо". Оно уникально, ценно
Другого такого не будет. Их мало, тревожат тропинки из судеб на миг.
Они как закладки для книг: в любом месте им рад,
в душе горят как маяк, к ним хочешь вернуться скорей.


Хранит их как письма подруг и друзей, как те сувениры души,
Что прячет внутри, спасаясь от фальши и лжи.
— Ты не надейся, а делай, не жди, а твори!
Никто не посмеет вставать у тебя на пути.


Он понимает: у писем история кратка,
Все строки оставят загадку, к ним нет продолжений.
— Сложи их в мечты и в памяти танцем с ними кружи...
Чем ярче будет твой танец, тем ярче будешь и ты.