Я как то думал на лавочке Стокгольма,
Что бесконечность смерти на виду,
Где всё у них всегда прямоугольно,
И что в стихах я в пятницу умру.
Где холод сердце пронизывает утром,
Погода вам не скажет — полюблю,
Все ночи здесь покрыты перламутром,
А люди все, на «Ты» здесь к королю!
Я в этой данности «крутого» континента,
Влачу свою нелёгкую судьбу,
Но я не хуже любого президента,
С обидами на Родину свою.
Считаю их большими простаками,
Что любят буржуазный стиль одежд,
Но все они с такими же маслами,
И каждый он — мне не авторитет!
Видел других на улицах Сорренто,
И видел тех в Париже как-то я,
И все они как шмотки секонд-хенда,
И все они влюблённые в себя.
2023-12-24
Я как то думал на лавочке Стокгольма
© Copyright: Виктор Аберман, 2025
Свидетельство о публикации №125060704381
Свидетельство о публикации №125060704381
Рецензии
