Я не хожу туда, где нет души

Однажды поздним вечером я шла домой.
Вдруг зазвучала музыка, и сразу напрямик
туда я поспешила, шаг ускорив свой.
Там на скамье играл седой старик.

Неясно видимый  при свете лунном,
Невзрачный, в общем, с виду старичок,
играл на скрипке. Пальцы бегали по струнам,
И словно бабочка, по ним порхал смычок.

Тот поздний вечер был обыкновенный.
Но мне казалось,  будто это Паганини
Играет на скамейке так самозабвенно.
Великий виртуоз, живущий и поныне.

И музыка входила в сердце, как бальзам
Который исцеляет поцарапанные души,
И плыли ноты в вышине по улицам, церквам,
о многом говоря, их надо только слушать.

А мимо проходила равнодушная толпа,
Не задержавшись, чтоб послушать, ни на миг.
Толпа была на выраженье чувств скупа.
И вдруг откуда-то раздался чей-то крик: -

"Скажи, старик, какого чёрта ты тут сел?
Сидишь тут от рассвета до темна.
Старик, умолкни, ты нам сильно надоел.
Нам музыка твоя нисколько не нужна".

Он вздрогнул, словно от удара, опустил смычок.
Все сразу стихло, и исчезло волшебство.
Потом он встал. Одернув старый свитерок,
побрел печально, не промолвив ничего.

Чуть различимый в тусклом свете фонарей,
он удалялся. В моем горле будто ком.
Эх, люди, люди, надо быть добрей,
Не резать по живому, причиняя боль, ножом.

Что стало с ним, мне знать не суждено.
Я не гуляла там, хоть дни и были хороши.
И с той поры открыла для себя одно -
Зачем идти туда, где больше нет души?